Где-то в глубине леса, там, куда редко ходят люди, стоял дом. Сейчас от него остались лишь старые кирпичные развалины, гниющие среди влажной от постоянных дождей земли, но некогда это было величественное здание, поражающее своей красотой и изобилием красок, которые огнем пылали среди одинаковых буроватых деревьев. Этот дом одинок, но горд, ведь даже спустя многочисленные годы он не утратил своей загадочности, пусть времени всётаки удалось разрушить этого великана.
Несмотря на долгие годы, всеми забытый, дом все еще хранит воспоминания о былых временах, а стены шепчутся между собой о пережитых ими событиях. Где-то среди развалин скитается одинокий призрак. Его руки костлявы, глаза навечно заплыли и покрылись белоснежной пеленой, голос хриплый и, кажется, достающий до самых дальних уголков души, он заставляет похолодеть, а по спине пробегает ряд мелких колючих мурашек. И вот он протягивает руку, а она холодна, словно лед на реке, и, парализованный зрелищем, ты замер, не в силах пошевелиться, а ноги сковывает леденящее душу видение. Но стоит лишь мотнуть головой, как всё исчезает, только развалины остаются на том же месте.
А ведь когда-то давно здесь жили люди, и стены дома были всё ещё целы, не изрисованы бестолковыми знаками, и некогда казалось, что этот дом простоит здесь бесконечно-долгое время и ничто не сможет уничтожить его. А теперь здесь лишь его останки — старые, ненужные, забытые. Теперь всё иначе. Дом был повержен. Пусть бураном, бомбами, да чем угодно — он сломлен. И это самое верное доказательство того, что в мире нашем ничто не вечно, даже, казалось бы, нерушимые здания станут землёй, так что же мы — крошечные пылинки на просторах огромного мира — мним о себе?
А тот призрак — он стар, очень стар. Чей он — загадка, но я точно знаю, что дух знал тех людей, которые жили здесь, знал очень хорошо, может быть даже был одним из них. А что теперь? Стал пылью, духом, живущим среди кирпичных стен разрушенного дома, от которых веет холодом и давно утерянными воспоминаниями.